¿Qué es Libertad?
Sobre manos caminamos, hormigas frente a niños, manipulados, extorsionados, como el barro para el jarrón. Y las madres rezan, los pequeños confusos abiertos a redes que les mantienen presos y, ¿los precios?, que ahogan, son pozos que crecen y pertenecen a hombres necios.
Se escuchan armas, destellos, salpicaduras de plasma, el miasma de un pueblo enterrado, muertos que andan; cementerio de almas.
En tiempos de jaula, el humano ve al ejecutor como guarda. No es así, tal vez sea parca o se aparca en sus corazones, el sentimiento de libertad por mover sus extremidades. Y qué vanidades, creer en quién atraviesa sus dorsales, entre puñales y veneno, ser feliz es el sueño, ser fe del creyente y dentro sentirse alguien; uno menos.
Y ahora arden los fuegos y se endurece el corazón de quien no siente los proyectiles. Miles, ansían sangre hasta que sienten el crujir de sus huesos, ¿ahora?, ruegan por su vida, temen al vacío. Mi lesa prosa diluida en textos acaece a la verdad como momento histórico, obra al óleo, viendo como el circo saca sus mejores actores. como ofrenda al morbo de pocos ricos.
Y repito, la realidad se siente más cruda que la ficción, destino mis palabras para que comprendan, la misma nació como forma de escape, porque de algún lugar tenían que asimilar el ambiente.